Nunca me gustaron los huevos pasados por agua. Tampoco me gusta el kalimotxo lleno de agua, las zapatillas empapadas, los pantalones cargados de barro y, además sin chubasquero ni paraguas ni ná de ná. Mi abuelo dice eso de Si el agua estropea los caminos y otro decía por los chiringuitos que aún no había llegado el 40 de mayo. Dejando a un lado los refranes, lo cierto es que alguien por ahí arriba o Montesdeoca o vete a saber tú, el sábado se empeñó en que nos laváramos la lengua con agüita en vez de con cervezota o kalimotxazos.
Pero me da a mi que no lo logró, porque cuanto más llovía más te pegabas a las barras de los chiringuitos y ya que estabas allí, pues pedías una caña o lo que fuera. Todo lo bebido se convertía en bálsamo reparador y hacía, que llegado un momento, te diera igual estar debajo de una gotera en el toldo y que te regara el cogote y la colleja.
Así, que este año, todos mojados de pies a cabeza, por dentro y por fuera. Hasta el píloro y las rodillas y con las lenguas bien limpias. No así el monte. Pero es que, además de colocar carteles hay que poner más papeleras y contenedores. Aunque me temo que eso al final también daría igual.
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